Los viernes están reservados

para comer samosas/curry/te de menta

degustar el blanco cuerpo del hindú

los sábados son ovalados,

eréctiles

de sexografía china gourmet

un manjar de quesos/frutas/dátiles

y las tardes del domingo,

son para escaparme de la lluvia urbana

refugiarme en el sofá de un

joven canoso

músico, bipolar, manos de pianista

amante del bossa nova

un carnívoro de primera

que gusta de acostarse en el sillón verde

frente a un ventanal empotrado

en la novena nube de una torre

me invita acompañarlo

acomodando mi espalda en su pecho

como cucharas en posición fetal

con un librito verde hoja en sus manos

se le antoja

recitarme a Bécquer

en un bolero de voz

la poesía se desnuda en sus labios

y siento una mano escurridiza

que viaja de un pezón a otro

brincando

jugando con mis pechos

vibra mi cuerpo

tiemblan mis poros

segundos eróticos se derriten

se desinflan en las dos sombras

y los versos/susurros/gemidos

forman una orgía auditiva

se paraliza el tiempo

se asoma el deseo

las ganas despiertan

y siempre terminamos

garabateando sexo

en cada rincón de las pieles

haciendo música de nuestras costillas