Hoy,
quiero concebir un poema
pujarlo con ganas
escupirlo, vomitarlo,
parirlo y cuidarlo
abrigarlo en mi boca de amapola
amamantarlo de tinta y miel
para crear un poema dulce
escrito con tiza y azúcar…

Wilka Crespo

2008

Parte I

Tengo un chorro de lagrimitas
caen una junto a la otra
no quieren separarse
se amontonan en mi rostro
buscando refugio en mis labios mordidos
son saladas, tibias y calladas.

Son ejércitos de lagrimitas
que bañan mi cara de tristeza y agonía,
gota a gota
meteorología avisa que de llovizna
mis ojos han pasado a tormenta tropical.

Tengo miedo
mucho miedo
excesivo pavor
de que todas mis lagrimitas
se aposen en este viejo edificio
de cal y arena
y se desmoronen
se enfaden,
y rabiosas,
corran a la calle
a mojar las heridas,
a humedecer esas almas sin vida
que pululan en la ciudad.

Suena una gota cayendo de la pluma abierta
de mis ojos
suena cada vez mas fuerte
el sonido se acerca más al borde de la botella.

Las estoy guardando todas
lagrimita a lagrimita
se ha llenado la botella
las tengo en un lugar fresco y oscuro
para cuando regreses
dártelas a beber
para ver si te conviertes en criatura de la noche,
y regresas a domar mi cintura.

Si a pesar de beberte
sorbo a sorbo
mis dulces lagrimitas
y estas no son hechizo ni conjuro
para que vuelvas
a mis brazos de terciopelo
te aseguro
con un contrato firmado,
que se nublaran mis pupilas
mis parpados se volverán granizos
y un diluvio de mis ojos
ahogará tu mundo.

Así que,
bébete estas lagrimitas
para que no seas el villano de la historia.


Parte II

Me he vaciado
a cántaros,
he derramado todo lo que soy
he dejado de existir
porque en cada lagrima que huyó de mis ojos,
en cada una de ellas
había un pedacito de mì,
ahora son solo huellas

pegajosas y rotas
sobre este trozo de carne
que alguna vez llamaste

rostro de muñeca.

Wilka Crespo 2008

¿Que soy?

Este texto, nace a partir, de que en esta semana, me ha sucedido un encuentro verbal con un periódico o unas personas que trabajan en éste, en el que de cierta manera, me han hecho refelxionar, sobre todo aquel que tenga de oficio escribir, sin importar, si es un ser anónimo, o aquel escritor novel, hambriento de una casa editorial.

En estos días me propuse, después de que varias personas me incentivaran a volver a colaborar con el susodicho periódico, por lo que les enviè un articulo. Oh , sorpresa , que la persona encargada de monitorear las colaboraciones, me responde de la manera màs seca y agria que “uno no es escritor hasta que no escribe un libro”.

(Esto me suena a las personas que consideran, que uno no es mujer hasta que sale preñada.)

Mi reacción fue de impotencia, tristeza y de rabia, no con la persona en si, sino mas bien, de la ignorancia de la cual pecan algunos y realizan juicios a priori, desconociendo de lo que hablan y de la persona que esta detrás de las palabras.

Respetando la libertad de opinión, me causa mucha tristeza, que el sentir de algunas personas, sea tan cerrado y no puedan ver mas allá de sus narices, me ofendí no solo por mì, sino por todos esos escritores, que conozco, por los que no conozco, por aquellos que aún no han nacido, ya que, según esta persona, de opinión mercantilista, el escritor es aquella persona con muy buena posibilidad económica sin pretensiones ni calidad literaria, solo con billete en el bolsillo para publicar su obra.

El escritor no es, aquel soñador, madrugador, que vive en una esfera de palabras y libros, que escribe por el placer de escribir, que su alimento y abrigo es escribir, o aquel que todas las editoriales le han cerrado las puertas. Según la opinión de esta persona, no existirían los escritores noveles, ni los anónimos, ni esos que se leen en revistas y en periódicos y que aún no han tenido la oportunidad de publicar su libro. Para esta persona solo existen los Mario Vargas Llosa, Julia Álvarez, y Gabriel García Màrquez, que en su momento también fueron anónimos y noveles, y nosotros en su mundo no seriamos nada.

Me gustarìa conocer la opiniòn de ustedes.

Un beso agridulce,

Wilka Crespo

AntiPoesìa I

---
Quiero escribir orégano cilantrìco albahaca
Guayaba y menta
Bañarme en agua florida y pachulí
Quiero teñir de rojo,
esas nubes estreñidas que mueren en la resina de tu tercer ojo
Quiero fornicar y escribir
Leer y venirme
Descubrir el mapa de la palma de tu vientre,
Arrancarte los ojos,
Abanicarme el alma con tus alas
Quiero ser sonajero,
para pintar de música tus mañanas…

---
De cabron a maricon,
Quiero confesarte algo
le has dado a mi vida un cambio de 360 grados.

Aun no he salido del closet,
Pero mis amigos me dicen cabron,
Y yo les creo con todo el corazòn.

De tì, solo sè,
que debajo de ese saco y corbata,
escondes una deliciosa tanga…

---
Tengo una vaina
Que me pica
Que me muerde
Que me anda
Que camina por doquier

Esa vaina
Tiene dientes
Tiene ojos
Tiene labios de mujer

Tengo una vaina
Que aniquila
Que engatusa
Que te gusta
Que te dà mucho placer

---
Cuando me lean
Ódienme
Castíguenme

Quiero provocarles nauseas
Vomítenme
Y vuelvan a beberme
Despacio,
Sorbo a sorbo,
no me decepcionen

Léanme con rabia
Con sudor,
Coman de mis letras podridas
Mátenme lentamente,
Y déjenme a merced de los poetas

Cuando me lean
No me decepcionen
---

Wilka Crespo 2008

Dejar de ser....

Ella tiene derecho a cansarse, de tanto caminar, de envolverse y regalarse, de dejar huellas en todas las arenas que pisa, de querer vaciarse, esta harta de ser Diosa, Señora, Doncella, Venus, Afrodita, y un sin fin de roles que vive minuto a minuto. De querer huir y escapar, de quejarse y estar hastiada de ser alimento, abrigo, montaña, tierra fértil, y a veces, de ser solo esa mejilla que recibe puñetadas de la vida. Ella guarda en su interior, millones de texturas, sabores y sonidos, es como una margarita silvestre, delicada en sus adentros pero con bordes fuertes y ásperos, para luchar contra el viento y las manos que quieren apagar su belleza. Es sencilla y vaporosa, niña y mujer, callada y transparente, salvaje y serena.

Ella hoy, tiene ganas de colgar su traje de Eva, su disfraz de superhéroe y sus infinitos pares de zapatos. Ella, solo quiere dejarse llevar por el viento, arrastrarse hasta el mar, descalzar sus pies, hidratar su alma de turquesa y sal, ser rebelde, arrebatarse de deseo sin miedo a la opresión y la censura, despeinarse, soñar con fabulas y unicornios, quitarse la piel, arrancarse las uñas, comerse el corazón, ella solo tiene ganas de ser velero y dejarse arrastrar mar adentro, volver al nido de sus emociones, izar velas y descubrir nuevos horizontes, subir a un árbol y trepar hasta el cielo, dejar su casa, abandonar la colmena, hacer el amor, masturbarse, aullar como loba.

Sin embargo, hasta que Dios no consiga otra costilla, ella sigue revoloteando, en su ir y venir, sigue siendo aguja e hilo cosiendo heridas y tejiendo batallas día a día…. con un profundo sueño, de ser algún día, hoja blanca para reescribir su historia y un pétalo de rosa para perfumar sus íntimos jardines….


- Posdata: Hay veces en el que una quiere huir, volar, dormir para no despertar nunca, dejarse llevar y escapar de todo.



Wilka Crespo

Debajo de mi falda habita
una hùmeda selva,
una sonrisa Amazónica
vellosa y salvaje,
una boca ansiosa,

esa bestia carnívora

mezcla de aguardiente y tulipanes

disfrazada de perra en celo,
una criatura de labios hinchados

rugosa y transparente,

una lengua de agua y fuego,

un bosque de seda y encaje,

de ambar y sal,

ambrosía de néctares

que atrae y encandila,

un trozo de carne, que se abre,

para parir sueños...

Wilka Crespo 2008